16 Rosas Roubadas

Ninguém penhora o ouro de um poeta das calçadas,
Que encontra o seu tesouro em 16 rosas roubadas.

Cifrão não há,
Razão,
E nem equação que lhe emocione.

Nas contas desse mundo,
Cota alguma que ele some.

Discorda o tal Pitágoras,
Mas confessou achar bonito.
Que os dedos do poeta contem até o infinito.

Sentido,
diz ter sete.
E deu de exemplo suas oitavas.

Como cores, ou sabores.
Que palavra alguma encaixa.

E a teoria?
Nem diria.
Outro estilo em outra faixa.

Seus amores,
Seus valores,
Pra você não bate o caixa.

E essa conta,
Nunca pronta,
É o que mais chama sua atenção.

Dar sentido ao que é sentido,
E não tem fim essa equação.

Marcel Pastore